2.2

Feliz Ano-Novo-Pessoal pra mim e feliz Dia Internacional do Rock pra vocês!

\m/,

Há exatos vinte e dois anos resolvi, no dia mais frio daquele ano, vir a este mundo complicado e esquisito.
O motivo?
Bem, quem sabe?
Eu gostaria de saber.
Ou não.
Tá, eu gostaria, sim, de saber.
Mas tenho certeza de que tal conhecimento não é algo com o qual eu, humana ridícula e limitada, poderia lidar.
Ou não.
Vai saber.
(Ou não.)

...

"Voar é só uma questão de errar o chão"

E, seis meses depois...

*Chega com alguns baldes de tinta e joga em tudo o que vê pela frente*

Este lugar estava prescisando de um pouco de cor, você não acha?
Talvez tenha sido por isso que minha Inspiração ficou tanto tempo sem aparecer. Não que ela tenha voltado, agora, mas quem sabe algumas mudanças estéticas não a fazem se sentir melhor, né?
Não custa tentar.

Na verdade esse layout foi notadamente influenciado pelo DVD quádruplo sobre Woodstock que ganhei da minha Lagarta Listrada Grunge E Quase Albina de aniversário.

*.*

Ah, os 60's.
Guerra do Vietnã; Contra-Cultura; quebra de padrões estéticos e morais; quase um milhão de pessoas em uma fazenda em Bethel, nos Estados Unidos, sem polícia e sem um único caso de violência; Janis Joplin, Jimmy Hendrix, Jim Morrison...

*Suspiro*

Engraçado sentir saudades de algo que nunca se viveu, né?
Bem, talvez seja por isso que eu estudo História.

Nasci na época errada, mesmo.

...

Só, esse post é apenas para contar que voltei. Não sei por quanto tempo, mas, bem, por enquanto voltei a escrever aqui.

E é isso.

"Não vá se perder por aí"

Tirando o pó.

*Chega, tira o pó, espanta algumas baratas e besouros que jogavam xadrez e tomavam café, pede reintegração de posse da família aracnídea que a esta altura já havia construído ilegalmente uma megalópole em teias pelo blog, senta-se em uma almofada desbotada e acende um cigarro*

Ai, ai.

Já é ano-novo, mas a inspiração ainda é velha. Continua despreocupadamente caindo na farra e não ligando a mínima para mim.

Ou seja, como sempre, não sei o que escrever.

Sei que quero, que preciso escrever.

Mas não sei o quê.

Palavras, palavras; que são elas se não um amontoado de signos que só dizem de fato alguma coisa para aqueles que sabem decifrá-las?

Ou, talvez, mesmo para esses, não dizem nada.

Se bem que, na verdade, é meio óbvio que palavras não dizem nada, palavras não têm boca. Podem ser ditas, de fato, mas não dizem nada sozinhas. Ou dizem?

Bem, nunca vi uma palavra que tivesse boca.

...

"Raul Seixas comendo peixinho frito"